Un vincitore fisso – e con quello stile – non poteva co-

munque non arrivare a battersi per il titolo regionale; e ci

è arrivato, sull’onda della danza più che su quella dell’ani-

ma.

“Se vinci il titolo regionale” gli ha promesso Perria

“tempo un anno e, parola, ti faccio combattere per quello

italiano... e fra due anni, per il professionismo, ti affido a

Branchini.”

Promessa allettante, perché Branchini ha accompagna-

to decine di veri campioni, e qualcuno fino al titolo mon-

diale.

“Ma, cazzo, ragazzo mio, bisogna che ti decidi: sul ring

ci vai per picchiare, e per picchiare sul serio, colla bava al-

la bocca devi picchiare, come fosse una guerra.”

“Non è una guerra” rispondeva Marcello “e, comun-

que, vinco anche così, quindi...”

“Finché dura, ragazzo” ha avvisato, Perria “finché du-

ra. Il giorno che sbatti addosso a uno che non si fa fregare

dalle sgambettate, e che te le dà sul serio, quel giorno, o ti

metti a combattere o le prendi brutte, le prendi.”

Sorrideva, Marcello. Fino a quell’incontro per il titolo,

contro Mariolino Atzei, di Monastir; era imbattuto, Ma-

riolino, e con un curriculum ricco di sopracciglia spaccate

e ripestate e di pietrate nello stomaco ai tanti che l’aveva-

no trovato sulla loro strada. Era anche un violento: uno

che al caffè Torino, quel bar proprio sotto i portici, dove si

raduna tutta la gente che non ha paura delle risse, una

notte, provocato da un tale famoso per saper usare i denti

e il coltello, lo aveva invitato a spostarsi dalla luce: “andia-

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