una donnaccia. Mica lo fa per amore, no, si fa paga-

re, un pugno di semi di girasole vuole.

La fame fa correre anche le vecchie ma noi a Krino-

vaia non sapevamo dove sbattere la testa.

Il vento, il gelido vento dell’est entrava, più affa-

mato di noi, nelle fessure delle baracche prendendo

in giro le zattere di legno.

Un giorno il professore ci venne a dire:

– Oggi ho bevuto il sangue di Polifemo.

– Che cosa hai bevuto, Professò’?

– Il sangue di Polifemo.

– Ma va’!

– Così, vi dico, il sangue di Polifemo. La conoscete

la storia della murena, del polpo e dell’aragosta?

– No, Professo’, racconta.

– Be’, ascoltate: in mare la murena si mangia il pol-

po, il polpo si mangia l’aragosta, e l’aragosta si man-

gia la murena.

– Be’, e che cosa c’entra il sangue di Polifemo?

– C’entra. L’attendente di Polifemo mi ha fatto la-

vare la camicia del comandante. Era piena di pidoc-

chi. Ho fatto cadere i pidocchi dentro la gavetta. Ho

messo la gavetta a bollire sul fuoco. Brodo di pidoc-

chi, vi va?, e me lo son bevuto. Polifemo succhia il

nostro sangue, i pidocchi succhiano il sangue di Po-

lifemo, io mi succhio il sangue dei pidocchi. Come la

murena, il polpo e l’aragosta.

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